– Чей это дом? – Теперь ничей.
В нём жил когда-то книгочей.
Учил он грамоте детей,
писал стихи про добрых фей.
Но умер как-то в декабре.
И стало скучно детворе.
Из шалости они в костре
спалили книги во дворе.
– А город чей? – И он ничей.
Костры горели сто ночей.
Взрослели дети. Кто бойчей,
те вырастали в палачей.
Друг друга вытравил народ.
Никто здесь больше не живёт.
Один лишь я остался жить,
чтоб книгочея не забыть.