Скажи, а что твои тревожит сны?
Предчувствие баллады листопада?
Когда в обьятиях томящей тишины
спиною чувствуешь тоску чужого взгляда?
Скажи, а что ты чувствуешь сейчас,
осознавая августа итоги?
Когда, забыв про бестолковых нас,
стремится лето поскорее сделать ноги...
И ветер, пробуя на вкус и цвет
слезу /откуда взявшуюся сырость?/,
спешит шепнуть, что осень - просто бред,
с чужих плечей мне вдохновение на вырост...