Можно вечно писать про окно, теплый вечер и силуэт,
О постельном белье со следами любовных стычек,
Ведь любовь, мозг поэту, всегда с вдохновеньем насилует,
Ну, а сердце поэта в чернильницу тычет, тычет.
И навьючит меня, всем исписанным хламом, как ослика,
Ну, а та, для которой стихи, их конечно оценит,
И ладонью своей, до моих, прикоснется волос, слегка,
И уйдет, хлопнув дверью, чтоб был спец. эффект в этой сцене.
Мной размажутся сопли по фотке, ей богу, как маленький,
Что ж осталось надеть барабан, шорты, гольфы и в ясли,
А у грустных стихов, в окончанье, всегда ставлю смайлики,
Чтоб себя обмануть и поверить: я – счастлив, я – счастлив…