Темно поутру, мир окутан дремотой…
Туман выползает, как тать, из болота…
Недавно на птицу открыта охота
и топчут траву по лугам сапоги.
Прохлада ужами вползает под куртки…
Сквозь выстрелы, маты, под смех, прибаутки
чуть слышно кричат обреченные утки,
и звуки сплетаются в дьявольский гимн
то ль силе, то ль – слабости чьих-то инстинктов.
Ну ладно – пришлось бы иначе поститься,
так нет.
Но с упорством героев маститых,
едва лишь забрезжит алеющий край
небес покрывала – из тёплых постелей
туда, где морошка и клюква поспели,
мужчины спешат, чтоб увидеть на деле
как в ад превращается взорванный рай…
Неужто же – это назначено свыше,
чтоб запахом крови нестойкие «крыши»
сносило, как бурей? Ну что тут попишешь,
не мамонт – так утки, иль прочая дичь
разбудит обычно храпящего зверя,
и в силу оружия накрепко веря,
он станет безумен, глазами совея…
Нет, женщине это вовек не постичь…
*в качестве иллюстрации использована картина В.Перова "Охотники на привале"