О, не успеть бы, не успеть
нам превратиться в судей.
Не разлюбить, не обеднеть,
не знать того, что будет.
Смотреть в закат, и пить вино,
туманя ясность взгляда…
А то, что все предрешено,
нам объяснять не надо.
Как остро пахнет, до грозы,
травой и летом вечер!
Мы помним прошлого азы.
Но нам ответить нечем.
Никто не знает в день войны,
когда придет затишье.
И каждый версию вины
своей рукою пишет.