Мой дом, прости! Ты эталон всех подлинных творений!
Но всё таки навечно покидаю я тебя…
Не будет больше самое живое из видений,
Под музыку, со страстью, целовать меня, любя!
Лишусь отныне нежных встреч в вечернем полумраке,
Ты ж дом – пластинок позабудешь задушевный звук…
И как я приходил к тебе, любя, пусть не во фраке...
Я был в тебе так часто, может вспомнишь профиль рук?
Не смог тогда сдержать поток нелепых оскорблений,
Не попросил прощения, не подарил цветов...
Ты, вероятно, помнишь шквалы сильных потрясений?
И сколько было сожжено связующих мостов!...
И как я возвращался с неотступной болью, снова,
К тебе, с надеждой, под сердечный и призЫвный кров.
Тогда у нас ещё была священная основа -
У нас с тобой была ЕЁ горячая любовь...
Так где ж в нескладной жизни я душою поломался?
Где растерял надежду и заветную мечту?
Прости мой милый дом, что я ветрам на волю сдался.
Из за обид свою любовь сменил на пустоту...
Ты не суди, упрямого скитальца, так уж строго,
Зовёт Борей любителя порывистых ветров...
Прости! Пора! Влекут меня далёкие дороги!
Увидимся! Но только лишь на грани смутных снов...