На площади Сан Марко, летали голуби, которых нельзя кормить…
Разношерстное, пёстрое многолюдье, клочками пиратских островов,
окружало нас, дрейфуя по брусчатке. Я посмотрел в твои глаза,
но ты любовалась грацией крылатого льва и даже не заметила этого.
Сколько восторга, сколько радости, и эмоций, хотя времени было
всего три дня… А потом, в маленькой комнатке, с немного
заплесневелым потолком, ты лежала, прижавшись ко мне, как испуганная лиса,
такая же рыжая, большими, широко открытыми, зеленовато-синими глазами
заглядывала мне в лицо, подумав, что я сплю, ложилась головой
мне на грудь и водила безукоризненным маникюром по моей руке…
Что-то шептала, или это была песня. Песня восторга, моря, солнца,
горячего итальянского темперамента и темпа, который так тебя утомлял
всё это время. А я лежал и никак не мог поверить в то, что всё это
происходит со мной наяву. Что я не сплю, и ты мне не снишься,
как снилась, иногда, Венеция, как грезились далекие страны
и опасные путешествия. И я очень трепетно, едва касаясь твоей кожи,
проводил рукой вверх, между лопаток, к шее… Гладил тебя по голове…
А ты продолжала едва слышно, шепотом, напевать свою песню свободы,
любви, моря и солнца…
А сегодня, я посадил тебя на поезд, и отправил в твой родной город.
Он гораздо южней чем мой, там теплее. Там растёт виноград.
Я даже ни разу там не был. А ты зовёшь в гости, обещаешь звонить,
приехать… плачешь… Там на площади, мы всё-таки покормили голубей!