Здесь гостей не бывает, и встречи не радостны вовсе,
Ведь волнение часто сознанье, что спутано, ранит...
Боль изнанки души, что наружу, как к ней ни готовься,
Откровенна настолько, что вам не хватает дыханья,
Вязнет в лёгких тяжёлый лекарственный воздух,
Загустев от реальности данных недугом страданий,
А со дна сотен глаз-водоёмов глядит обречённость,
Разбавляя в себе горечь редких коротких свиданий.