Я даже писать не хочу о том, что тебя здесь невыносимо не существует.
В каждом плохо отснятом кадре больным нутром я ощущаю зверскую и лютую
Нехватку тепла; горячих твоих ладоней, объятий перед разлукой,
Жива в каждом часе где ты, в каждом времени суток.
Простым, незатейливым почерком пара чертовски необходимых писем:
"Ну как ты там, дочка?"
Я стала погодозависимой. Тут дожди, пап,
Тебе это врятли важно. А я тут под ними, стою, почти что бумажная.
Просто жду.
Хотя ты уже не придёшь, или придёшь не таким, какой мне действительно нужен.
Голос в трубке становится ломким, сухим.
Я вру, что простужена.