Ветер небо разливает по капле
мне на волосы, ресницы и губы.
Значит, можно незаметно поплакать –
– Ну, не любит он, не любит, не любит.
Притворюсь, что это плачет природа,
перед бабкой из соседней парадной,
своя собственная кошка, свободна,
только мокрая, - иду, куда надо.
Личный ветер растрепал мои косы,
белокрыло в волосах заблудившись,
и листает в голове свой вопросник,
а ответы мне искать где-то выше.
Там летательно, прощально, летально,
перманентно, жёны Лотов, с оглядкой
превращаются в столпы, чтоб не стали
мы жалеть о прошлом. Ох, и порядки…