Скоро осени придёт пора случиться,
Побегут дожди, внушая смуту
И закружат в поисках приюта
В небе, не то листья, не то птицы...
Задрожит перо в руках поэта,
По бумаге грустью рассыпаясь...
Я люблю фейверк цветочный лета,
Но живу лишь осенями, каюсь!
Там заканчивается веселье,
Что кружило голову обманом
И пора приходит выпить зелье,
Что разлито в утренних туманах...
Не пьянит оно, а отрезвляет,
Заставляет вспоминать о вечном
И глядит в глаза по-человечьи,
Пёс чужой, в изгнаньи замерзая...