В стране одной художник жил:
Жил, наслаждался, не тужил,
На холст накладывал мазки -
Все покупали чудаки...
Писал он маслом, и пером,
"Все ради денег" - думал он -
"Волшебный берег и рассвет"...
Кричали: "Лучше тебя - нет!
Ты краше видишь мир, чем мы!
У ног твоих всегда цветы!"
И думал весь людской народ:
"Ну кто ты? Ангел? Демон? Черт?"
Но сам художник тосковал:
Он все, что видел,то писал.
Никто не мог его понять,
А он не знал куда сбежать
От мыслей, страхов, и от снов,
От чувств и внутренних оков.
Хоть волком вой, ори, кричи...
Ну хоть забрали бы врачи!
Устал на этот свет смотреть,
Нет больше сил так жить, терпеть,
И, наслаждаясь тишиной,
Ждать возвращения Домой...
Он в кубок яду положил,
Задумался, до дна испил,
И - вмиг, трясущейся рукой
Нарисовал свой путь земной...
Картину рядом с ним нашли,
Всю в алых пятнах, как в крови,
Большое сердце под луной,
Морская даль и летний зной,
Все в ранах сердце и шипах,
В колючей проволоке, гвоздях...
Под все смеющейся Луной
Обрел он, наконец, покой...