Свои же стихи вдруг совсем перестали цеплять,
Родные дворы – как холодная, злая неметчина.
Соседи по осени дружно считают цыплят,
А мне, кроме цыпок, считать в этом вересне нечего.
Небесный колпак протекает дождями вовсю,
Наш дворник метёт и метёт листопадное крошево.
Соседи по осени этот оранжевый сюр
Пинают ногами, кострам продавая задёшево..
Ведь им не понять извращённой порочной любви,
Им кайф не ловить от тоски, поедающей заживо –
У них был от осени каждый с рожденья привит
И скормлен весне в иордани замочную скважину.
Но я – не они. Сквозь очков запотевших слюду
Мне мнится опять что-то очень большое и важное,
И я – вдоль по осени – ветру навстречу иду,
И греюсь твоей фотокарточкой в тощем бумажнике.
23.08.12. Киев-Архангельск