Нам сложно поверить, что поезд уходит
вдаль.
Нам сложно понять,
что билеты последние
скуплены.
На рельсах рассвет. А на пальцах
расплавлена сталь.
И больно идти, хоть ножи
под ногами затуплены.
Нам сложно поверить – вагоны почти что
пусты.
Нам странно принять, что мосты сожжены
и разбиты.
И гибнет на рельсах
последняя вера в мечты,
что молотом жизни
о правду жестоко разбиты.
Нам страшно поверить, что мы
ошибались в судьбе:
шаг сделав назад,
наступив на забытые грабли,
вновь сорок ударов по всё ещё гордой спине.
Броня не спасёт
от жизнью заточенной сабли.
А поезд уходит в страну
восходящих надежд.
Всё, кончились мы –
сумасшедшие люди-скитальцы…
Не нужен нам нимб и объятия белых одежд.
Ведь вера давно утекает
водою сквозь пальцы.
Нам больно поверить, что вера – лишь самообман.
А жизнь продолжает последние замыслы рушить.
Кидая надежду
в такой ненадёжный карман.
Чтоб нам её там никогда
так и не обнаружить.
Но вера воскреснет, вновь вырастет, как этажи.
И жизнь
так притворно заботливо штопает раны.
Мы вновь не теряем надежд
воплотить планы в жизнь.
Но жизнь – это то,
что идёт,
пока строятся планы…