По ветру тихо старый клен
Последний желтый лист роняет...
Что есть округ, как сладкий сон,
Как грез томление забывает.
Он до весны не вспомнит мир,
Ветров шуршащий в кроне голос,
Росистых трав с зарею пир,
Налитый жизнью в поле колос.
Мои не вспомнит он шаги,
Как с ним беседовал я тихо,
Как реки сонные текли
За горизонт неторопливо.
Настал черед ему терять,
Что было дорого и мило
И нечто важное узнать,
Стоя под снегом сиротливо.
То, что весною озарит
Восходом солнечным округу...
Что снова древу повелит
Одеться листьями, как другу!