Как я боюсь
одиночества.
Слезы мои и
пророчества
снова мне
вспоминаются.
В небе луна
качается.
В руке карандаш
не держится.
В горле
что-то режется.
Сердце в груди
вырывается,
бьётся оно,
терзается.
А мысли рождают
идею.
Холят её,
лелеют,
но душу, они
не греют.
Пусть даже они
гениальные,
и может доселе
незнанные.
Таланты и слава
ненужные,
если любовь
благодушная.