***
Я слеплен из разных людей,
Которых я в жизни знавал.
Но как мне себя разглядеть?
Не память – сплошной карнавал.
Но я – это все ж не они,
Они – это тоже не я.
Они для меня, как огни,
А я, как поверхность огня.
Они, словно глины куски,
Податливой плотью манят,
А я – это те две руки,
Которые лепят меня.
А может, я там, в глубине,
От всей суеты вдалеке,
И только мерещится мне
Ожог от огня на руке?
В себя я пока не проник,
Ну как обретешь тут покой?
Ни маска, ни слепок, ни блик -
Так, кто же я? Кто я такой?
А истина – ближе руки,
Я к ней через миг прикоснусь...
Но с хохотом, как Арлекин,
Опять от себя увернусь.
1999