Все мертвое не может умереть,
И потому - бессмертное оно.
Передо мною – бронза, камень, медь –
Проходят боги, как в немом кино.
Но нет… Они, бессмертные, стоят.
Вся эта суета им ни к чему.
То мимо них шагаю смертный я
И радуюсь движенью своему.
Мне Африки богов не миновать,
Кровавой данью вымазан алтарь.
Их так легко и страшно рисовать,
Нужна из красок только киноварь.
Вот проплывают Греция и Рим –
Породистые каменные лбы
И если фимиам не воскурим,
Обидятся вершители судьбы.
Гирляндой удивительных цветов,
Блаженный источая аромат,
Неутолимой страстью всех сортов
Проносит бедра Индия сама.
Смеется Будда... Хлопнет по плечу –
Веселый, славный и почти родной.
Но он напоминает мне свечу,
Он все еще какой-то восковой.
Все человечней и теплее плоть...
И вот уже плечом к плечу стою...
И смотрит мне глаза в глаза Господь,
Здесь, на земле, не где-нибудь в Раю.
И хочется, забыв слащавый вздор,
Мне в грудь ему уткнуться головой -
Он шел за нас на смерть и на позор,
И потому теперь такой живой.
И схлынет все: и камень, и металл,
И станет на душе легко-легко.
...Несчастен, кто бессмертия искал,
Оно от жизни очень далеко.
1998