Не знаю я, что нравиться тебе :
балет ли, живопись, театр, стихи.
Жаль в области тебя мне не умнеть – тупеть . . .
Мне, лично, живопись родней других.
Вот хвалят Пикассо, ругают все Дали :
не Герника, а партбилет нам очень дорог . . .
В политике – художники, в искусстве – дикари
и не ценители у нас, а циники – контора.
Есть у Дали автопортрет – колодой карт :
его лицо не помню : двадцать ? – масок.
Вхожу я в коридор : тебя сплошной парад !
Сквозь память продираюсь, как сквозь массу . . .
В толпе тебя – лицо твоё ! – зовущее меня.
Жить можно мне, лишь на тебя молясь.