Творятся вещи непонятные совсем
у вас вечеря женская без тайн.
«Сторонкой ты очёчками блистай !»
Ты что же насоветовал, сосед ?
Я шёл, Иуда – собственной любви :
заметила меня : вскочила, убежала . . .
Поэтоподобная я что ли обезьяна ?
Что сотворил – чёрт я ! – без головы ?
Теперь ты ненавидишь искренне меня,
за то, что я люблю – без доказательств оной, – проще :
за то, что не свожу тебя я в рощу,
за то, что хрен на душу не сменять.
Что ж, ненавидь : я и плевки стерплю . . .
. . . Моя звезда похожая на плюс . . .