А, говорят, Сократ писал стихами.
Цикуту вместо кофе пил.
И жёны простодушно млеяли часами
На бугорках его могил.
Но патефон донёс нам эти мысли.
Со всей патетикой пролитого стиха.
Гетерам оды пели иереи,
Ловя улыбок потроха.
А Мысль, она в полёте Музы.
Она как чистый праздничный ручей.
Напоит обезвоженные узы.
Зазвонит с минаретов каланчей.
И строгий люд затянет песню.
Потуже крепких поясов.
Ветрила рвутся солнцем к бою,
Качая чашами весов.
И стар и млад вершит творенье
Улыбки на сухих устах.
И это вот стихотворенье
Я посвящаю их мечтам!
24 августа 2012 в 20:10