Стыдно стало мне утрами -
просыпаться не готов:
солнцу, пляшущему в раме,
мало я дарю стихов.
В чём загвоздка, в чём причина:
исписался, сны не те,
иль небритая личина,
иль заботы в суете?
Лгать себе уже не нужно,
ну, а как же мне не лгать,
если памятью натужно
юность возвращаю вспять,
перевалы, серпантины,
то, к чему всегда готов,
Ялты летнего жду сплина,
разнотравия плато.
Обещаю чаще бриться,
щурясь, в зеркало глядеть,
вот и хрусты в пояснице
йодная уняла сеть...
Нынче, заглянув в зерцало,
захотелось вдруг понять:
в самом деле лучше стало,
или продолжаю лгать?
Вот и стих уже готовый,
солнцу стану ли пенять,
что всё время на подъёме
трудно век свой проживать.
Знаю, что на повороты
прошлый век был тароват,
в новом словно шепчет кто-то:
не бросай перо, собрат!
Правда жизни многогранна:
то реальна, то как дым,
потому-то я спонтанно
лгу себе и остальным!