Ты помнишь, мама, времена,
когда порою в месяц дважды
попеть, а не попить вина,
поговорить о самом важном
сходилась в гости вся родня,
и дом тогда гудел, как улей,
и посылала ты меня
взять у соседей пару стульев?..
Обычно запевал отец.
Дядья подтягивали жёнам,
а я – кирпатый сорванец –
смотрел на всех заворожённо.
Те песни были, как магнит.
«Знакомый город в синей дымке тает…»,
а мне казалось, что они
поют про синий дым Китая.
Там на стене висел портрет,
где щурился над "Правдой" Ленин.
Тех лет неизгладимый след
оставили для поколений
мои трудяги и творцы,
и запевалы пятилеток.
Уже и сами мы отцы,
да растеряли
что-то
где-то.
Заноет сердце, сдавит вдруг
от думы, что когда мы вместе
вновь сходимся в семейный круг,
то реже затеваем песни.
Затянут старую дядья…
А кто подхватит?
И – заминка…
Поскольку видится родня
теперь на свадьбах да поминках.