Внутри гниет растительность на берегу безмолвия.
Снаружи пахнет сыростью на ручейке безличия.
И мертвых птиц кусочки тени слетаются на пир во тьме.
И очень жаль, что нет различья надгробной выцвевшей плите.
А рядом счастье дохлое брыкается в конвульсиях.
Не будет здесь монет безстрастия в коварных эпостасиях.
На берег выбросят отходы, купающихся в слабости.
И старый голос запищит в промокшей и дурной усталости...