***
Плачу тебе, о, Горный Монастырь,
За чудо кровью спёкшейся и потом,
Не потому, что ты так попросил,
А потому, что тяжкий путь протоптан
К твоим дарам – намоленным местам,
К твоим с лихвой отпущенным щедротам.
И я на фоне мудрого Христа
Всегда птенцом останусь желторотым.
Здесь свежий мёд, и яблоки, и квас,
Хлеб из муки грубейшего помола.
И я, как будто, в небо вознеслась,
Святою став.
Но снова,
снова,
снова
Я согрешу, –
Безумие мирян
Не излечить купанием в купели.
Мозоль и вывих, много
много ран,
Ведь люди в Бога верить не умели
И не умеют.
Тонкий серпантин
Окольцевал урочище урочищ,
Но чтобы тех дотронуться святынь,
Ещё
ещё
ещё
страдать захочешь.
Иду к тебе, о, Горный Монастырь, –
Кричит моя изломанная вера –
Не для того, чтоб ты меня простил,
А для того, чтоб я прощать умела.