По тропке узкой, вдоль аллеи,
Средь глаз не видевших ее.
Шла женщина, лицом бледнея,
Как будто ветром занесло.
В руке ее зажата роза,
Шипами колкими пьяня.
Она была совсем иссохшей,
Но для нее была жива.
И в серый день, как приведенье,
Умывшись утренней расой,
Уселась на скамье под тенью,
Убитых осенью листвой.
За ней шла дама пожилая.
Примята ливнями трава.
Походкой гордой вся стальная,
Объята холодом она.
Присела. Волосы седые,
В глазах еще горит огонь,
А на руках лишь перстни золотые,
Окаменела та судьбой.
-Одна? В ответе лишь молчанье,
Засохла, выброси ее.
-Нет, нет, она любви желает,
Потом распустится еще.
-Бутон ведь мертвый, понимаешь?
-Ему лишь капельку воды…
Забудь, шепнула нежно память,
С надеждой встретились мечты.
Холодной ночью, призрачным обманом
Крутясь с опавшею листвой.
На сердце, зашивая раны,
Молилась женщина душой.
Привстала, легкою походкой,
Бездушной горечью дыша.
-Куда ты, нынче непогода?
-В моей душе опять весна...