быть может, кто-то, уходя,
не думает идти в туман
ночной под ветер однозвучный,
быть может, сталь горит булатом у клинка
не оченЬ бело с костяною ручкой...
взгрустнув, отринув из ножей приятную прохладу,
калю булат в ключе родной души без рифмы, ритма лады...
и селево в потоке лав (что стильно)
стекает с лезвия клинка в песок ретроспективы...
красивые, кружась, летят дождинки
на щёки у румяных яблок винно,
я сплю и вижу старые картинки,
где небо без любви зависло в снимках...