Фестиваль... солью пропитана кожа,
Солнце давит на весок.
Вроде все не похожи,
Ан нет...
Большинство -"мяса кусок".
Спорить о сём можно долго,
Каждый в итоге при своём.
Эта круглая луна
И вечно пыльная дорога до Бога,
Им не намёк.
Все давно подняв...опустили руки,
Один в них спит Перуном!
Не могу это видеть без боли!
И откладывать жизнь на потом !!!