Я кутаюсь этим дождливым летом,
словно твоим старым,помятым пледом
пытаясь конвертировать чувства в слова
но ни твоим,ни моим слезам не верит Москва
и для нас с тобой не напишут хоть на день прогноза
и вместо стихов про это рождается проза
и ты давно уже моя никотина доза,
только ни одна роза не доживет до мороза
И все города сгорают под твоими шагами
пока я там витаю где-то меж облаками
и от тебя внутри уже ничего не сжимается
пора бы привыкнуть,что мой гороскоп не сбывается