Играет в тёплых пальцах кубик льда,
по капле исчезая ... сердце стынет,
как будто заморозила зима
меня саму, в натопленной квартире.
За окнами ритмический канкан
пытается исполнить мелкий дождик.
Фальшивит одинокий музыкант,
а клён лохматый хлопает в ладоши...
Моторика отсутствует совсем.
В объятиях Морфея спать готова.
Врачует сон, в нём столько хризантем,
садовых георгин, пионов...
Снова
течёт поток дождливой ерунды,
и сон исчез, внезапно, за минуту.
Букетик хризантем в конце главы
красуется, сей миг подобен чуду...