Размалёвана ль в грязь, упакована ль в снег,
Мне родная земля всех на свете милее,
И живу я на ней, неродной человек,
О судьбе нерадивой её сожалея.
Сколько в этой земле нерастраченных сил,
Неприкаянных душ, не обретших свободу,
Сколько в этой земле безымянных могил
Тех, кто жизнь положил чьей-то воле в угоду.
Сколько возгласов «пли», сколько скошенных тел
Тяжким стоном скрепя вспоминают дубравы?
Только грязь не грязней. Только снег так же бел.
Только мёртвым не важно, в чём были не правы.
Чёрно-белый остов и зелёный наряд,
Да берёзовых рощ безмятежная юность.
Пусть на этой земле о былом не скорбят,
Просто помнят пусть с тем, чтоб оно не вернулось.