Осознание чего-то своего расходится по всем направлениям.
Оно бежит, толкается, иногда даже плюется...
А иногда ты даже не успеваешь отворачиваться — и тебе достается.
В этой спешке ты заранее знаешь, что подвержен наваждениям,
сомнениям.
Рождается что-то инородное, чужое, тебе незнакомое.
Оно настолько новое, что кожа даёт аллергию на соприкосновение с ним...
Хочется отодрать, но не рвётся... Оно безумно бьется,
оно желает жить...
И тогда лишь остается сесть за стол и причинить
немного боль
себе.
Зачем? А чтобы вспомнить, что было на уме...
Что было в голове
твоей...
Ты сто смертей и сто людей переживешь за раз,
пока измеришь ты на глаз
конечность фраз, и смысл не погас
бы
за это время...
Не обернулось бы творение в твое рвение,
мучение
найти конец, когда свинец
в запястье...
Не стало бы ненастьем
хорошая погода, когда детей из дома
толкает строго мать...
Хотелось бы писать,
когда сказать
от первой
до последней
строчки
можно
там,
в нуле...
27 августа 2012