Это больше, чем дождь, что падает на наш парад,
Не молний искры, грома раскаты.
Не просто спальня, и поэтому я рад.
Нет больше танцев, грусти закаты.
В карманах наших нет ни гроша,
Никто не поймал букета.
Не спасти нам президентов, чья мертва душа,
Всё не по-нашему, но нет ответа.
Не страшный сон, что овладел сегодня мной,
Нет больше танцев, куда деваться.
"Прощай", нет, больше, но говорю себе постой –
И остается лишь в серое небо горя бросаться.
В карманах наших нет ни гроша,
Никто не поймал букета.
Не спасти нам президентов, чья мертва душа,
Всё не по-нашему, но нет ответа.
Это хуже тревоги, что овладела нынче мной.
Нет больше танцев, куда деваться.
"Прощай", нет, больше, но говорю себе постой –
И остается лишь в серое небо горя бросаться.