Здравствуй, несмотря на все, родная!
Снова я письмо тебе пишу.
Мало времени, я убегаю...
Пару слов я все-таки скажу.
Как ты, дорогая, поживаешь?
Вспоминаешь обо мне порой?
Так же в белом платьице гуляешь
С кавалером ты по мостовой?
Так же этот грешный мир балуешь
Блеском чистой русской красоты?
Так же ты застенчиво целуешь
Принесенные тебе цветы?
Всё добро, что людям в мире даришь,
Возвращается тебе в сто крат.
Делай так, и горя не узнаешь.
Хорошо всё? Милая, я рад!
Знаешь, дорогая, если честно,
Все стихи, что я тебе писал,
Их держать, подумал, неуместно,
И недавно я их все издал.
Всё равно они тебе не нужны.
Ты, наверно, выбросила их.
Ну а я влагал свою в них душу...
Пусть послужит людям ровный стих.
Пусть же томным вечером читают
С интересом в пламенных глазах,
Как тут кто-то душу изливает
Девушке с цветами в волосах.
Но пускай они так не узнают,
Что к тебе я больше не приду.
И что больше вечер не качает
Солнце золотое на пруду.
Не войти нам в ту же реку снова
Нм в сознании и ни в хмельном бреду.
Ты нашла давно себе другого,
Но и я любимую найду.
Так живи, печали не встречая,
И не думай обо мне порой,
В легком белом платьице гуляя
По залитой солнцем мостовой.
Ты живи, наш грешный мир балуя
Блеском чистой русской красоты
И всё так застенчиво целуя
Принесенные тебе цветы.