Склонилась ночью над столом
Писать, про молодость старушка,
Лил дождь осенний за окном,
Да слышен скрип крыльца избушки.
Залатан старый абажур,
Штатив у лампы непослушный,
Сквозь блёклый красочный ажур,
Струится свет в ночи притухший.
Судьба ложится между строк,
В корявых пальцах ручка пляшет,
Зарёй окрасится восток,
Хозяйка тихо лампе скажет:
"Ах, как же долго мы вдвоём,
Меня уже ни что не греет.
Давай-ка, мы чайку попьём…»
А жизнь в обеих еле тлеет.
фото из и-нета.