Это не шорох – сползающий наземь шелк,
Это качнулось небо среди листвы
В каждую щелочку сыплется птичий щелк,
Темный звериный рык огибает рвы.
Это тропа поднимающаяся ввысь
Кручей сквозь тучи еще молодых садов.
Легкая тайна, стремительная, как рысь
Ходит за нами и пьет из наших следов!