Среди серых людишек и мелочных их забот
В пылью пахнущем мире, расколотом пополам
Есть мужчина один. Он, пожалуй, почти что Бог
Но для Бога - увы - слишком мелок его талант.
Он, конечно, красив и могуч, словно дикий конь
Чьих очей неуемен горячий и влажный блеск.
В этой жизни хотели бы многие быть, как он -
Только трудно его воплотить целиком, как есть.
Его руки тверды и нежны, он почти что маг,
(хоть с начала времен не творит никаких чудес)
Вот и сохнут девицы, сходя по нему с ума
Жалко только одно - он не может любить людей.
Пахнут кофе и кожа, и пряди его волос,
А своею игрой, он, похоже, и сам пленен.
И девиц привлекает его невозможный лоск,
И они, как одна, начинают мечтать о нем.
Шепчут - "Где ты, мой бог, бог безмолвия, бог дождя
если ты не придешь, я умру от своей любви;
ты и сам поразишься тому,что могу я дать,
снизойдя до безумия темных моих глубин."
Ну а богу дождя не до них. Он безумно стар,
И ему все равно, кто там плачет, и кто зовет.
Он красиво играет, но сам от себя устал,
И мечтает порой об одном - просто выйти вон.
Выйти вон, чтоб под дождь, да, промокнувши до трусов
Крикнуть в серое небо: "О Господи, где ты, где?!"
А девицы все стонут, - но, впрочем, не в этом соль,
Просто он - вот беда! - не ПЫТАЛСЯ любить людей.