Думал, что предал забвенью,
Я ту, о ком щемит душа,
Но рук чужих прикосновенье,
Прошлось, как лезвие ножа
И глазах, как наважденье
Стоит туман, и пелена…
Любимой вижу отраженье,
В бокале терпкого вина!
Его с великим наслажденьем
Я с ней испил бы, все до дна,
Осталась горечь сожаленья,
И все равно, чья в том вина!