Отец мой был такой рыбак,
В жестянку утром клал табак
Грузила брал с собой, крючки
И шел в тумане вдоль реки.
Потом плясали поплавки,
А он следил из-под руки.
Но как поймает пескаря
То говорил:
- Загубим зря.
Уж лучше отпустить пока...
И - бросит в воду, сняв с крючка
Все та ж река, все та ж вода.
Проходят чередой года.
Отца уж нет - погиб в войну,
Но только на реку взгляну,
Сдается: в отблесках зари
Плывут отцовы пескари...