Горят тюменские леса,
окутанные мрачным дымом,
а я смотрю во все глаза-
наш поезд пролетает мимо.
Щемит непрошеная грусть,
как дымом разьедает душу.
Горят леса твои, о, Русь,
средь августовской, летней суши.
Деревья черные стоят,
крестами зачеркнув рассветы.
Сюда уж птицы не спешат-
Здесь смерти, запустенья меты.
Но слышу в говоре реки
и в слове бабы- обережном:
"Не всё спалили чудаки
и жизнь вернётся, есть надежда.
Где сильный корень устоит,
где птица семя сронит-сбросит,
река свершит дела свои-
зазеленеет через осень.
Помалу, робко, не спеша
будет расти, словно ребёнок.
Вернётся в лес, его душа
и будет посвист птичий звонок."
И я поверила-всё так.
Да будет жизнь и краше прежней.
Вот только бы какой чудак
огонь не обронил небрежно.
Дороги, взятки, чудаки-
клеймо России... И, серьёзно,
пора умнеть уж, мужики,
пока еще не слишком поздно.