Пахнет сад антоновкой, увядает сад,
Не от ветра старые, яблони дрожат.
Скоро небо августа, скроется за тучами,
Будут тяжеловесными вместо пен кипучих,
А листва у яблони всё тепло вобравшая,
Запоздалой радостью бродит, будоражная.
Ночи августа бездонны,
ночи августа медовые,
Льются над садами и рекою,
Ароматом и покоем.