Осень сметает листья, слова и жесты.
В небе прохладном, чистом – обрезки жести,
перистые цветы тумана. Без продолженья
бред моего романа. Кровосмешенье
наших с тобой истерик, спелых молчаний –
яблоком в руки Евы с ветром случайным
плод упадет, сорвавшись с ветви ли, с неба…
Все это будет завтра… Где бы
ни разлетались листья – в кучу сдувает…
В небе сегодня чистом день остывает
и без того не теплый, рядом с тобой – тем паче…
Я вытираю сопли. Я не могу иначе.
И ухожу, спиною яблоку подставляясь…
Завтра – грози войною, милая, бедная, злая…
Завтра… Я беззащитен только сегодня…
Я ухожу к Отчизне в чистом исподнем…
Мы с ней договорились по беспределу:
примет в свою могилу – нет, не меня – лишь тело…
Завтра придешь с войною, в иглах сосновых крон.
Буду убит тобою после своих похорон…