Скомканный листок, лежащий на столе,
Выпрямляется под натиском давления,
Сжатый в черствой городской среде,
Ищет для себя способ вызволения.
Он хранит в себе частицу,
Тайну собственного бытия...
Грани закрывают нам страницу,
Содержащих в текстах письмена.