Жалкий поэтишка , в сером кафтанчике ,
Листик тетрадный измял.
Жалкий поэтишка вывернул пальчики,
Строчку опять написал.
Серый, худой и какой то убогий,
Пишет и ночью и днем.
Ему бы построить дома и дороги,
И новым разжиться бельем.
Словно чудак он слоняясь по городу,
Ищет ушедшую мысль.
И на ветру содрогаясь от холода,
Видит и в холоде смысл.
Призрак – поэт , одиноко слоняется,
В лица чужие смотря.
Люди косятся ,а он улыбается,
Странный поэт ноября.
Снова достанет он лист и напишет,
О лицах угрюмых людей.
Что же поэт этот все таки ищет,
И что он находит за день?
Кто то , когда то строку прочитает,
Скупо роняя слезу.
Может себя он в тех строчках узнает,
В тех, про ноябрь и грозу…
Может и он вдруг захочет ответа,
Отложит на время дела.
В души нам зерна бросают поэты,
Чтобы любовь в них росла…
Чтобы и мы не забыли о совести,
Добрый дает он совет.
Пишет и пишет в стихах свои повести,
Просто невзрачный поэт.
Худой и убогий, а сердце огромное,
Что умещает всю боль.
Видно за это, душа его скромная,
Так может петь про любовь….