Шла босиком по рельсам холодным,
сбив ноги в кровь, там дерзко, там модно.
Куски от чулков пропитаны болью,
на раны в душе целый килограмм соли.
Губы в царапинах, туфли в руках,
счастье не в локонах, не в каблуках.
Где я была, Боже, что с моей курткою,
стала, наверное, я проститукою.
Машина подъедет, я справа от водителя,
не знаю, куда еду, вокруг одни мстители.
И снова по бёдрам потек кипяток,
и снова по венам расплавится ток.