Тундра меня поднимает вздохом впалой груди,
волны холмов качаются в такт моему шагу,
пять километров прошел - новых десять иди,
руны снега и камня складывая в сагу.
Сам с собой говорю, шепчу дорогие стихи,
они на сыром ветру тихо стынут и гаснут;
бледно-желтые маки, бледно-зеленые мхи
ползут перед глазами. а сердцу так больно и ясно...
Я ничего не знаю о странах и городах,
я ничего не слышу о близких, далекими ставших,
я ничего не чувствую, только скребется страх
рядом, у самого уха, слышишь, но не достанешь;
тихо-тихо скребется, словно в замке ключом,
словно крыса в подполье, ход к погребам обнаружив;
явственно чую теперь - смерть за левым плечом.
В холоде одиночества ей собеседник нужен!
Теперь достаточно вклинить ногу меж двух камней,
опрокинуться, собственным весом кости ломая,
и погаснет мир, и крик захлебнется ожога больней,
и в темноте душа забьется, ослепшая и немая...
Но путь все дальше уводит и страх уже ни при чем -
вот когда понимаешь - твое одиночество мнимо.
Шепчет и шепчет в ухо смерть за левым плечом,
но тихие стрелы ее пока пролетают мимо...
Бледная. сколько свиданий нам предстоит с тобой!
И в итоге к тебе меня приведет дорога...
Но время еще не пришло. Я слушаю голос твой,
шагая линией жизни вдаль по ладони Бога.
Опубликовано в журнале "Союз писателей", Новокузнецк, № 3, 2014.