...а потом он выдохнет: "Ну, прости..."
Сядет, сгорбившись. Руки куда-то денет. -
Это - Осень. Конвойный. Ведет и мстит.
Мстит за то, что я этим вот /нощно, денно/
ожиданием слова держала мир,
позволяла продлиться за гранью точки. -
Просто каждому нужен свой личный миф.
Просто каждый заточен, лишаясь почвы,
на попытку найти в себе камертон.
/Чтоб хоть что-то, пусть глухо, внутри звучало/, -
в тишине невозможно не сжать ладонь,
если чуешь, что полнишься изначально
этим криком ли/просьбой - "скажи, скажи..."
и /увы!/ понимаешь, что - нет, не скажет.
У тебя - тридцать первый сентябрь на жизнь
без осечек, неточностей и промашек.
У меня - все по-свежему. Я сдалась
по природным законам, предрекшим Осень
отношений и города. Белый флаг
стелет небо - тиражно, восьмиполосно.
Я держала весь мир у себя в горсти, на разрыве аорты, твердя "не брошу".
...а потом он... Да - незачем. Бог простит.
Это - Осень. Конвой. Опоздавший - в прошлом.
29.08.12