Боишься сделать шаг, а вдруг обрыв?
Боишься бросить взгляд, а вдруг заметят?
Боишься потушить свечу и темноты,
Боишься света яркого, а вдруг ослепят?
Боишься ты всего, но в тот же час,
Ты жадно, жадно ждешь чего-то ново.
А в голове обычно куча фраз,
Но не услышишь от тебя порою даже слова.
Молчишь, молчишь и вдруг вулкан,
Потоком льются рифмовские строчки.
И лист бумаги тянет как капкан,
Порою даже забываешь ставить точки.
Ты пишешь день, за днем и ночь,
За ночью утро, вечер.
Тут не поможет даже скотч,
Стихи ведь лечат, лечат!
Напишешь все: что было, во что веришь,
Что гложет, тянет, ноет, тяготит.
В стихах своих себе ты не изменишь,
Душа твоя давно уже летит.
Поэтом быть не просто, это мучит,
Когда сказать ты можешь лишь в стихах,
Но а когда затянут небо тучи,
Становишься ты точно альмонах.
Ты выплеснуть сумеешь целу бурю,
И ты танцуешь словом танго на листе.
Когда иной лишь голову понуря,
Подумывать начнет уже "о сне".
Поэтом быть не трудно, это словно,
Ты просто как бы говоришь сама с собой.
Но так не каждый сможет, безусловно,
Поссориться ведь надо с головой.