Не выпита водка, и сыр недоеден,
и в блюдце потухший бычок.
Мы завтра уедем к полярным медведям,
но только об этом — молчок.
Послала нас Родина... Ох, как послала!
Но мы, идеалам верны,
хребтами Урала, волнами Байкала,
но всё же дойдём до весны.
Весна — это оттепель, время иллюзий,
надежда на что-то — на что?
На то, что придут настоящие люди
в распахнутых настежь пальто?
Наивность смывают осенними днями
с души затяжные дожди.
Забавно, что время глумится над нами,
на ухо шепча: «Подожди».
Мы ждали годами, отчаянно ждали,
надежды во тьме хороня.
Но видишь, как алы закатные дали?
Они обманули меня.
Они не пришли в сухознойном июле,
они не пришли в сентябре.
Они обманули меня, обманули,
сожгли на закатном костре.
Мне больше не двадцать, и сердце устало
надежды закапывать в рвы.
И боги явились ко мне запоздало,
свои предлагая дары.
Но я не хочу никакого спасенья.
Пусть будут снега чистотой.
Мы завтра уйдём от заката на Север,
в его заполярный покой.