Замочной скважиною стала
- прежде - дверь.
Но так мала...
В нее не втиснется и тень.
И полон пол песка - за ночь
речной прилив
Осенних снов
стащил с подножья
сонных ив.
Сухие мысли их рассыпались
в труху,
засеяв ночь,
и прорастая по утру.
Всё наблюдая,
окружает старый дом
застывшей горестью мой долгий-долгий сон...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Не выбраться в реальность. Жаль почти.
Мой выбор. Не впустить и не уйти.